va chocando con las ollas
y solo se oye un pisar sepia
de hojas secas y quebradas.
En la mesa, sentados, los muertos me contemplan
me cuentan que la muerte es una institutriz
perversa que esconde la mirada en un libro.
La muerte nos esp�a a trav�s de los ojos de las cosas;
Vengo del pueblo blanco
donde las miradas se congelan;
es lo primero que dice la Muerte cuando te habla.
En �ste mundo los vivos son minor�a;
el dolor es una constante matem�tica
conforma constelaciones geom�tricas
en el c�ncer bifurcado de los enfermos de vida;
mientras, dormimos por fracciones de un dolor falso y
de vigilia confundida con comez�n.
En el cementerio donde yace una especie
que nunca he visto, un ser indescriptible
proyecta una sombra conocida.
Me dijo: Yo pens� que la muerte era una enfermedad
relacionada con el mal aliento;
Y veo millones de mentes
Millones dementes.
Los Muertos dicen: Si Dios es el mar, los locos son la arena,
Y la vida es una an�cdota mal contada.
Los locos susurran en voz baja:
�En el s�tano de las relaciones amorosas
siempre deseamos la muerte del otro�.
Los locos gritan: La muerte es la hija puta de un Dios est�pido,
Los inmortales escriben: c�lpese a la muerte de mi vida.
El Mundo es un manicomio circular,
los muertos est�n locos
y los vivos no est�n tan vivos.
Pablo Est�vez
P.D: El anterior poema ya lo hab�a mostrado en �ste espacio unos d�as antes, pero despues de leerlo varias veces, decid� cambiarle algunas cosas en favor de un mejor ritmo de lectura, espero que asi haya sido.
MUERTE:
ReplyDeleteHe sentido tus ojos tan fijos en mi.........
Para el cobarde no hay vida;
ReplyDeletepara el h�roe no hay muerte.
no me faltes nunca...