Arena de los Muertos

La Muerte pasa entre las casas de la gente,
y va chocando con las ollas;
En la mesa, sentados, los muertos me contemplan,
me cuentan que la muerte es como una institutriz
perversa que esconde la mirada en un libro.

La muerte nos esp�a a trav�s de los ojos de las cosas;
Vengo del pueblo blanco
donde las miradas se congelan;
es lo primero que te dice la muerte cuando habla.

En el cementerio donde yace una especie
que nunca he visto, un ser indescriptible
proyecta una sombra conocida.

En �ste mundo los vivos son minor�a;
el dolor conforma constelaciones
en el c�ncer ramificado, mientras
duermo por fracciones
y la vigilia se confunde con la comez�n.

Yo pens� que la muerte era una enfermedad relacionada con el mal aliento;
Y veo millones de mentes
Millones dementes.

Los locos susurran en voz baja:
�En el s�tano de las relaciones amorosas
siempre deseamos la muerte del otro�.

Si Dios es el mar, la arena son los muertos;
Y la vida es una an�cdota mal contada.

Los locos dicen: La muerte es la hija est�pida de Dios,
Los inmortales no dicen lo que piensan,
Yo digo: por si algo me sucede, c�lpese a la vida.

El Mundo es un manicomio circular,
los muertos est�n locos y los vivos no est�n tan vivos.


Pablo Est�vez.
Foto de Shaun O'Boyle.